***
Кто бы мог утолить
неизбывное одиночество распятий,
о котором лились
восковые слезы свечей.
Кто бы знал, как обрушивается
на усталые веки,
звезды по щекам рассыпая,
небо, как сон, синее.
Кто бы шепот словил
подконвойной молитвы в саду.
Кто бы вслед повторил
пресвятое “а можно не надо?”
Кто бы смог рассмотреть
в отражении собственном
лихорадочный румянец
смерти, влюбленной в апрель.