К зиме едва привыкнув,
мне пора прощаться.
Снег
почти растаял,
вынашивая, верно, на лету,
мечту о гибели.
И смяты
морские льды.
Заплата на заплате.
Берегам к лицу
кайма мутнеющих обломков.
Нет, не смертью
все дышит здесь –
тоскою пред-рожденья.
И если холод родственен покою,
то я едва настолько погрузился,
чтоб видеть сны.
Пожалуйста, не нужно
будить меня.