***
За этот год я умер столько раз,
Что боги бы не выдержали, – с болью
На свет в окне прищуривая глаз,
Вновь воскресать в пустой и ранний час
Наперекор печали и безволью.
Я просыпался только чтобы петь,
Чтоб песне не стоять гнилой водою
В раздутом горле. Я баюкал смерть.
А день сжигал и требовал гореть,
И ночь казалась мне почти святою.
Богам бы все наскучило. А я
Упрямый смертный – со своей надеждой
И с песнею своей. Пусть стрелы дня
В руке у смерти ранили меня –
Твоя рука казалась столь же нежной.
Я смерть свою любил, но жизнь была
Желаннее, хоть сдержанней и глуше,
И холодней, чем древняя зола.
Она меня от мира увела.
Я замолчал – теперь меня послушай.