I. Поле
Черные комья земли рассыпаются
с тихим шорохом материнского упрека.
Зимнее поле, полное ожидания,
спит, грезя хлебом, под крик воронья.
Рождает предметы, рождающие предметы,
в жажде сбыться. Но сон непрерывен.
Только во время вспашки, кажется, сама вечность,
широкобедрая, бессмысленная, стонет под лемехом.
ІІ. Степь
Ветер восточный путается в траве,
злится, пытаясь смести оседлость.
Люди в домах у окраины запирают двери,
испуганно говоря: вновь ураган бушует,
жаль тех, чья дорога в степи пролегает.
Пустота вырывает путникам языки,
и те с болью глотают свои смешные слова.
Она немилостива к жизни вещей –
здесь не за что ухватиться, спасаясь от ветра,
и нечем скрывать обнаженность степных пространств.
Словно женщина, раздеваясь, снимает плоть,
и остается перед тобой
откровенной мыслью о бегстве.