Сентябрь это голод по звукам,
в шумы ветров вгрызается
оголодалый слух.
Безмолвие тепла. Тяжелая вата тела,
и персты, влагаемые в раны,
пьют святое вино
жадно переплетаясь.
Он лающий на луну ветер.
Я говорю:
“Он мой отец, а я его мать”.
Он взглядом удерживает
электрическое напряжение пульса,
перерезающего мне горло, но приближается,
и я теряю его из виду.